¿Cuántos años, luz, lleva el sol
de la tierra a la luna
mirándonos escribir algo en lo que
penamos, siquiera para siempre,
sino solo para desahogarnos,
que no es poco,
ni loco,
ni pavo de un moco
que enroco al alfil de tu nombre
(a veces reina)
y tu mirada
(por siempre torre)
y tú, sabia, y tu savia, y tú sabías
que yo creía que sabía la vía
que daba con la tuya
(quizá caballo),
sin que huya ni fluya más que
la sangre en cangre
nada
sobre el cobre iluminado
desolado
y des
con
sol
hado?
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